TAL COMO SOY

Se que a la vida he nacido viejo
y que párvulo soy a los setenta,
que de mi juventúd no me di cuenta
pues vivir y existir no van parejo.

Con años de escasez curtí el pellejo,
gasté en sobrevivir casi cincuenta,
si ahora la ocasión se me presenta,
para algún menester ya estoy añejo.

pero se a las palabras poner menta,
adoro la herramienta que manejo
y a lo poco que se le saco renta.

por cuestión de la edad no me acomplejo
asumo la que el alma representa
y la imagen que doy en el espejo.

MANUSCRITO

Quien quiera decifrar mi manuscrito
debe tener en cuenta esta premisa:
que siempre al escribir lo hago deprisa,
y en caligrafiar no soy perito.

Teneis que perdonarme cuando omito
las tildes de las tes, o falta el punto
a las íes, o escribo todo junto,
si en mi celeridad me precipito,

si al final de escribir no hago recuento
y dejo algunas "aes" sin "rabito",
u olvido alguna coma o un acento.

Soy tan negado a hacerlo mas clarito,
que a veces, siendo el padre del invento,
me cuesta descifrar lo que he escrito.

SÁTIRA

Antes que en un apático marasmo,
me gozo con Quevedo en la ironía;
con su dardo burlón, y a su osadía,
me sumo con sarcástico entusiasmo.

Satírico me agito en un espasmo,
cuando un augusto procer se encenaga,
y con vinagre y sal meto en la llaga
el agresivo hisopo del sarcasmo,

fustigando a esa infame patulea
que al arrimar el áscua a su sardina
enseñan lo encubre su ralea,

pues por poner el cazo con sordina
y esconder el botín donde se mea
de España están haciendo una letrina.

DEBIERA HABER UN DIOS

Debiera haber un Dios con que el ateo
Llene el cielo vacío en que se escuda
que libere al agnóstico de duda
y de empacho divino al fariseo.

Que advierta a los del cárdeno chapeo
que adulando al tirano,de consuno,
dictan dogmas,no creen en ninguno,
y enturbian la verdad por el trofeo.

A los que con la Túnica un enredo
formaron imponiendo a su albedrío
su trozo; cada cual distinto credo.

Por que yo en sus disputas no confío,
les digo amonestando con el dedo,
quedaos con vuestro dios,yo tengo el mío.

LOS ELEGIDOS

Por mas que a vuestras voces preste oídos,
por mas que lo pretendo no he llegado
a entender que a pesar de ser llamado,
no sea como vosotros elegido.

No me causa pavor el pretendido
horror a los fuegos abismales,
ni percibo los coros celestiales
del paraíso eterno prometido.

Si la fe gratuita me han negado,
y Dios por la razón no se demuestra,
por que siempre, del mal, viví apartado,

no espero peor suerte que la vuestra,
Si un cielo hay Dios me tendrá guardado,
en el cielo un lugar junto a su diestra.

.

CUANDO HABIA TORMENTA

Recuerdo como el cielo se rompía
cuando cúmulos grises se alzaban sinuosos,
que reptando por los valles y las lomas,
ocultaban el sol tras los celajes.
La mies me parecía un mar de rubia espuma
mecida por el viento.
Peinada a ras del suelo
se inclinaba la hierba sin segar.
Se apiñaba el ganado en la majada,
y las yuntas,ajenas al fragor de la tormenta,
rumiaban sin cesar parsimoniosas,
el heno amarillento en los pesebres
Me inquietaba por ver a las paridas azoradas
buscando en la manada a sus retoños
que con dulce balido reclamaban
de las pubes maternas , las ubres rebosantes.
Aislados goterones eran como el preludio
del oscuro turbión que se acercaba
deteniendo el afán en la alquería.
Junto al hogar
llenaban los gañanes las horas relajadas
con tenebrosos cuentos de lobos y jaurías
mientras yo en un rincón del lar sobrecogido
tomaba lentamente ,
un humilde tazón de sopas de ajo,
volando entre el sopor de las historias.
Con la frente apoyada en el alda de mi madre,
me dormía , y soñaba,
que pardos nubarrónes reptaban sinuosos ,
aullaban agoreros los lobos en las cumbres ,
y por las corralizas, inquietos centinelas,
ladraban los mastínes.

CUADERNAS VIAS

Respetad mi silencio.Mientras que estoy pensando,
estrujo mi sesera y apretando
a fondo mis entrañas, un puro voy fumando,
y entre fumada y soplo, mis versos van sonando.

Al tiempo que aligero mi espíritu y mi urgencia,
el humo del tabaco impone su presencia,
y al llenarse el vacío de etérea efervescencia,
se mezcla a sus efluvios mi mas íntima esencia.

Pletórico y tranquilo le doy fin al proceso,
los versos en el aire,vacío ya el absceso,
la tinta entre las uñas,con un borrón espeso,
en blanca celulosa el poema queda impreso.

Observo el contenido y el texto no me llena,
releo y tuerzo el gesto,la rima no me suena.
Y el fruto de mi esfuerzo, con la conciencia plena,
arrojo junto al puro y tiro de la cadena.

CRONICAS DE SOCIEDAD

Antes se suicidaba algún banquero
por una operación mal calculada,
el honor se lavaba con la espada
en un lance de amor o un entrevero.

Hoy lo que mas se lleva es ser fullero,
por mucho que una estafa sea abultada,
da igual si queda oculta o destapada,
si se sabe escapar con el dinero.

No importa la virtud de las doncellas,
que arrastran por el lodo el apellido
con tal de verse públicas estrellas.

y en este “trafulleo” desmedido,
los cuernos no son causa de querellas,
los lleva igual la esposa que el marido.

A CUATRO VOCES

Tómese un grave son de voces romas,
Otras tantas de timbre mas ligero,
El trino magistral de algún jilguero
Y un sonoro zureo de palomas.

Mézclese en polifónica redoma
Hasta lograr un copo de armonía,
Siguiendo al compás la maestría
De la mágica mano que sazona .

Añádase al ritmo acompasado
Un toque de emoción y sentimiento
Y cuando esté el manjar condimentado

Un pico de pimienta y de gracejo
Se sirve a cuatro voces entonado .
En cualquier polifónico festejo.

CON LA LETRA X

X de xilófagas carcomas que excavan excitadas
la espléndida madera de la cómoda Luis XV del
siglo XVI,que el eximio emperador Maximiliano
de México tenía en su palacio.

X de xilófonos que tañidos por las xanas misteriosas,
hacen sonar el agua de las fuentes en Asturias.
Xanas hermanas de las ninfas exóticas que tañen
xilórganos sonoros en las fuentes exquisitas
que existen en los valles fértiles de Xauen.

X de xenófobos que execran al esclavo exánime
que sopla el saxo con excelsa devoción,exhalando
su nostalgia en el lánguido lamento de las notas
exquisitas de un fox blues.

CON LA VENIA

Sin tener muy seguro en que me meto,
trenzando endecasílabos me afano,
por poder al final sentirme ufano
si logro los catorce de un soneto.

A escribir una décima me reto
gran esfuerzo me cuesta hacer quintillas,
o un rosario ensartar de redondillas,
pues no soy mucho mas que analfabeto.

Cuando empiezo a cantar, templo la prima
buscando consonantes desespero,
si el texto a la invención no se aproxima,

tacho y vuelvo a tachar, por que no quiero
que por ser fiel al metro y a la rima,
se quede la intención en el tintero.

CON LA LETRA M

M que a ser madre motiva el ser mujer,
M de mama de mamá de amamantar
M de mimos y de amor, eme de amar
M de emanación eme de amanecer.

M de melodía y mano de mecer,
M de meridiano y eme montañera,
M de mar y de mañana marinera,
M de molinera y muela de moler.

M para mostrar mi mente en movimiento,
M de verme en tu mirada y merecerte,
M de mal decir el mal sin miramiento,

M de esta mi malhadada mala suerte,
M de meditar llegado ya el momento
M, de mi mayoridad y de mi muerte

COMO EL AGUA

Como el agua de Mayo en el regato,
frescor que se despeña en el torrente,
tus palabras son vida y aliciente
que el tiempo de vivir hacen mas grato.

Cambiando lo lejano en inmediato,
destellos de violencia vi en tus ojos,
agujas de papel con tintes rojos,
despiertan mi vigila a tu arrebato.

Agujas que en el tiempo estáis clavadas,
al mapa de mi piel hacéis notario
con huellas de violencia remarcadas.

Vigilias que llenáis mi calendario,
de agua ,sueños y agujas afiladas
vais tejiendo la red de mi sudario.

COLORES

Blanco
Como un copo de algodón
Suave y pequeño,
Blando sueño
Del inocente mamón
Satisfecho,
Alborear de los pechos,
Manantiales de blancura,
Que prodigan con ternura
Chorros de vida potable,
Y en vigilias amorosas
Dan a las noches en blanco
Color con sabor a madre.

Verde,
Lirón que se despereza
Y quiere,
En un pálpito constante,
Conocer
Con una sed insaciable
De saber.
Preguntón impertinente,
Inquisitivo, implacable,
Tarabilla candorosa
Que a lo puntual compromete
Pues su inocencia adorable
No entiende de subterfugios
Ni acepta lo que le miente.

Rosa,
Primavera prodigiosa,
Enigma de los instintos,
Despertar,
A un tropel de mutaciones
Sucesivas,
Metamorfosis activas
Que van conformando el ser,
Ilusión que sueña en rosa
Magnificando el amor
Y en la intimidad sucumbe
Cuando la intuición presiente
Que aportar su don sublime
Al curso de la existencia,
Es descubrir que la rosa,
Cuando a la vida se abre,
Tiene además de color,
Polen, pistilos y estambres.

Rojo,
Arrebato, frenesí,
Coraje, violencia, arrojo,
Brío que imprime en la sangre
Arrogancia, obstinación,
Y corta sin reflexión
Los vínculos ancestrales,
Cambia estilos, rompe moldes
Con un ímpetu imparable
Y en sus ambiciones caben
Las pasiones más abyectas,
Las virtudes mas sublimes,
Las culpas mas condenables,
Los proyectos mas sinceros
La actitud más deplorable,
Los sentimientos mas nobles,
Los pensamientos más puros
Y en pos de la libertad
Orada la oscuridad
Penetrando en el futuro.

Azul,
Es como una suave brisa
Que calma los huracanes,
Equilibra las pasiones,
Pone el cielo a ras del suelo
Afianza los pilares
Del amor
Formando pares.
Cobarde por el temor
De que algún suceso altere
La calma de su nidal
Rechaza el dubio inestable,
Rebelde que ya no sueña
Y vive la realidad,
Se instala en la medianía
Y el sosiego,
Porque le atrapa en su juego
La apacible burguesía.

Gris,
Batín, sillón y pantuflas,
Indolencia, ensoñación
Y siestas consecutivas,
Difumino de las tardes
Paulatinas,
Ventana de la rutina
Por donde se asoma el tedio,
Halcón que clava en el pecho
Garras de melancolía,
Nostalgia de antiguos días
Que tergiversa recuerdos,
O borra de la retina,
La esencia de los sucesos,
Invierno que se avecina
Tras los cirros otoñales,
Y llena los pensamientos
De añoranza y soledad,
Cuando el dolor hace impares.

Negro,
Luctuosa oscuridad,
Sombra que enturbia el cerebro,
Orilla de lo inservible,
Sima de la existencia prescindible
Donde el alma, sin ser, se precipita,
Abismo donde el ánima transita
Cuando llega a la noche de los tiempos,
(Tras el fatuo blasón de las exequias
Y el hábito vacío de los ritos,)
Luctuosa oscuridad donde se hace
Rasero de las riquezas
Y “humo de las vanidades”.
Reflexión,
Al traspasar del limbo los umbrales,
Y temblar,
Oyendo a la razón en el momento
De dudar,
De paso a la profunda eternidad,
si trasponer la raya es solo un hito
O es vagar
Por las sombras de un túnel infinito
Sin percibir siquiera nuestra voz
Ni el eco de otro grito,
Ni un rayo de esperanza más allá.

COLADA

A la orilla del río,
normalmente los lunes,
pequeñas golondrinas
prendían silenciosas
banderas de la paz en mástiles de alambre,
y cuando el sol de otoño
tan gélido y tardío,
secaba la colada,
y una brisa cortante
flotaba en el ambiente.
Recuerdo que surgían,
entre la ropa blanca
y un suave aroma a espliego.
hinchadas y ateridas
las manos de mi madre