CELIBATO Y CASTIDAD

¿ Se es casto por castidad,
O por falta de ocasión ?
Pues que si no hay tentación
¿ Quien prueba la voluntad?
De la forma que el abad
es sensible a la ternura,
célibe es el caradura.
Si célibe no es ser casto,
al garzón no des abasto,
pero guardate del cura

BODAS DE ORO

Llegando a estas alturas de la vida
en que el tiempo transcurre sosegado,
al mirar otra vez hacia el pasado
despierta la memoria adormecida.

Cuando se ha completado la medida
del duro caminar codo con codo,
y ya de dos mitades ha hecho un todo
medio siglo de lucha compartida.

Desde aquel, si me otorgo, aventurado,
al que amor y deseo haciendo coro
en las bodas de miel fue pronunciado.

El tiempo nos brindó el mejor tesoro,
volverlo a pronunciar ratificado
al repetirlo hoy en bodas de oro.

ASI GRABO MI PIEL

Así grabó mi piel
el tiempo que retuerce el tronco a los olivos:
Con los primeros brotes
de risa que florece en primavera,
las gotas de rocío,
los cúmulos que esparcen la lluvia bondadosa,
el aire que acaricia la mies en los trigales,
los frutos generosos ,
El letargo aburrido de las tardes plomizas
las horas dilatadas del estío,
la galbana y la siesta,
las frescas madrugadas,
los matutinos sueños.
El sol que desparrama por las cumbres el oro del otoño,
que aunque arañe mi piel me hace sentirme vivo,
la nieve que atesora vida en los ventisqueros,
el vino de las noches ,
la fruta de los lechos,
la ternura caliente de los nidos ,
la llama que atempera la leche de los pechos
y la sabiduría:
cinceles de experiencia
que pintan paulatinos inviernos en las sienes
La historia que rescata del olvido la niebla del pasado,
El tiempo que retorna
a retorcer el tronco a los olivos,
al renovar los brotes de nuevas primaveras.
y completar un álbum de otoños sucesivos,
con  ráfagas vitales,
van dejando los surcos grabados en mi piel.

ANGELITOS NEGRTOS

Pintores que en los altares
Pintáis vírgenes galanas,
Rodeadas de querubes
Con las guedejas doradas,
Acordaros al pintar
Vírgenes inmaculadas,
De esos ángeles llorosos
De greñas enmarañadas,
Que entre lágrimas y mocos,
Mejillas embadurnadas
Y un arrebozo de moscas
Que les invaden la cara;
Aunque su piel es obscura,
Por dentro tienen un alma
Que es como pulpa de coco
Bajo la piel de avellana;
Que son el fruto inocente
De vírgenes ultrajadas
Marcadas por el estigma
De la iniquidad humana
Y aunque alguna bestia impía
Puso en su carne una mancha
Tienen un corazón limpio
Que el sufrimiento las lava.
Por eso cuando pintéis
En lienzos y fachadas,
Levitando entre las nubes
Esas vírgenes lozanas,
Con mil angelitos bellos
Por el cielo acompañadas,
Pensad que no es el color
De su piel, ni es por su raza
Lo que tiene Dios en cuenta
Cuando a su lado los llama.
Que para llevar la virgen
Por los cielos en volandas,
Igual que a los querubines
De mejillas sonrosadas,
A los angelitos negros
Les crecen las alas blancas

AMOR DE ADOLESCENTES

No es que fuese atractivo ni procaz,
Ni que tuviera un plan preconcebido,
Ni que noté a través de su vestido
La fruta de sus pechos en agraz.

Aún coartaba a mi anhelo pertinaz,
De mi acné impertinente, el sarpullido,
Mas superé mi traba y decidido,
Me mostré mas activo que locuaz.

Y al profanar mi beso sofocado
La seda virginal de sus mejillas,
Me forjé un paraíso ilimitado.

Pero el tiempo borró mis espinillas
Y de aquel firme amor inveterado
También se han esfumado las semillas.

AMOR

¿Dónde mora el amor que me enamora?
ven a morar conmigo enamorada,
ven a morar en mí, que en mi morada,
tengo almíbar de miel y zarzamora.

¿Donde está el dulce amor que se demora,
en yacer, en mi lecho, a mi costado?
que quiero ser tu amante enamorado
y que tú seas mi amada y mi amadora

amada de una hora cada hora,
amante de una hora cada día,
que el alba nos despierte cada aurora.

No tardes en llegar amada mía,
que ardiendo estoy de amor y ya es la hora
de darte con mi amor mi varonía.

AMADA DOÑA INES

¿Quién me puede decir si no es locura,
Que estando en este mundo para amar,
No me puedas querer sin profanar,
De tus prendas talares la blancura ¿

Si adoro de tus ojos la dulzura,
Deseo que sosiegues mis resabios
Y avivar con el fuego de mis labios
El ascua que tu boca configura,

Sentir bajo mis palmas la estructura
De tu busto y su trémolo armonioso,
Beber la miel caliente en tu cintura,

Fundirnos en un sueño delicioso,
Llenarte de mi ser cada hendidura
Y morirme después, pero dichoso.

BEBEDIZO

En dos crenchas partidos sus cabellos,
bajo la frente morena,
sus ojos, dos lirios negros,
Dos rosados tulipanes
cual rosas de terciopelo,
sus mejillas, sus labios,
frescos claveles bermejos.
Vibrantes frutos precoces,
la redondez de sus pechos.
Junco quebrado su talle,
cintas de seda mis dedos,
que al pénsil de su cintura,
como un lazo se ciñeron.
Bebió su boca anhelante
del humedal de mis besos,
la mía bebió el eraje
del manantial de su cuerpo.
Hundí el rostro en la espesura,
ávido, anhelante, terco..,
Me abrí paso entre sus flores
y ella me salió al encuentro.
Con el pomo del ariete,
rasgué la seda del velo.
y me alcé , Cid victorioso,
con la flor de su secreto.
Cuando me brindó la prenda
volamos fuera del tiempo
hasta un paraíso azul,
su cuerpo unido a mi cuerpo
por un junco atravesados.
Con las pupilas cerradas
y los labios entreabiertos
porque aún la quedaba fiebre
y a mi aún me quedaban besos.

XXV ANIVERSATRIO DEL CORO DEL B.CONSEJO

Si no tiene el caché del Donostiarra,
Ni canta un repertorio tan complejo,
¿Qué tiene el orfeón del Buen Consejo
Que su sencillo duende nos agarra?

¿Qué tiene, (muchas veces me pregunto,
Entre esa algarabía alborotada)
Para que esa babel desordenada
Termine en un armónico conjunto,

Y aunque sea cada ensayo una tabarra
Que a la madre Pilar le desespera,
Se consiga un concierto de primera
De lo que era un barbullo de chatarra?

¿Será que con la fe que nos hermana
Ponemos nuestras voces al compás
Para dar alegría a los demás
Al amparo de un aura franciscana?

Es por que prodigamos lo mejor
De nuestra voluntad con simpatía,
Llevamos por delante la alegría
Y siempre, por encima, el buen humor.

Por eso este conjunto no decrece,
Y aunque le surja algún que otro altibajo,
Con la fe renovada en el trabajo,
Después de cinco lustros permanece.

Ofrezcamos los lauros conseguidos
En este dilatado calendario,
Y hoy que es el veinticinco aniversario
Brindemos por los años compartidos.

ANGELITOS NEGROS

Pintores que en los altares
Pintáis vírgenes galanas,
Rodeadas de querubes
Con las guedejas doradas,
Acordaros al pintar
Vírgenes inmaculadas,
De esos ángeles llorosos
De greñas enmarañadas,
Que entre lágrimas y mocos,
Mejillas embadurnadas
Y un arrebozo de moscas
Que les invaden la cara;
Aunque su piel es obscura,
Por dentro tienen un alma
Que es como pulpa de coco
Bajo la piel de avellana;
Que son el fruto inocente
De vírgenes ultrajadas
Marcadas por el estigma
De la iniquidad humana
Y aunque alguna bestia impía
Puso en su carne una mancha
Tienen un corazón limpio
Que el sufrimiento las lava.
Por eso cuando pintéis
En lienzos y fachadas,
Levitando entre las nubes
Esas vírgenes lozanas,
Con mil angelitos bellos
Por el cielo acompañadas,
Pensad que no es el color
De su piel, ni es por su raza
Lo que tiene Dios en cuenta
Cuando a su lado los llama.
Que para llevar la virgen
Por los cielos en volandas,
Igual que a los querubines
De mejillas sonrosadas,
A los angelitos negros
Les crecen las alas blancas

AL VIEJO CANTOR

—Paráfrasis sobre el OLMO VIEJO DE ANTONIO MACHADO._


Al corazón herido por la pena
y el cuerpo dolorido
por un mal interior que le condena,
de nuevo el amor le ha sorprendido.

A este cuerpo decrépito y cansado,
Que está casi al final de su camino,
Con su aspecto exterior desaliñado
y triste, el espíritu cansino,

que ya no espera ver reverdecida
ninguna de sus viejas ilusiones
de juventud ahora adormecida.

Un cúmulo de negras sensaciones
van ensanchando el cráter de una herida
que socavan punzantes aguijones.

Antes de que al final, cantor del Duero,
reclave tu ataúd el carpintero,
desplegadas las velas de tu barca
emprendas la infinita singladura,
y el resto de tus restos en un arca,
al fondo de los valles y a la altura
se esparzan tus cenizas.
Antes que un torbellino te haga trizas,
antes que el mar te arrastre a la otra orilla,
antes de que la nieve de las cumbres
se torne en amarilla.
Te quiero confesar, cantor querido,
que en este corazón deshabitado,
sin esperanza viejo y malherido
aunque triste, decrépito y cansado,
una rosa en su echo ha florecido.

AL PASO DEL CAMELLO

Parte la caravana bulliciosa
con el alba desde Alcazarquivir,
dos lunas ya sobre la ardiente arena
del árido desierto magreví.
Jadea el beduíno ya sediento,
el oasis se divisa en el confín,
se agachan los camellos en la arena,
comienza la acampada su trajín.
Brilla el acero gris de los alfanjes
colgando en la cintura, del tahalí,
arabescos de oro en la espingarda,
dorado en las babuchas, las capas, carmesí,
Cárdeno, rutilando en el turbante,
fulguran los destellos de un rubí.
Entrechocan espadas y gumías,
galopes, melopea, frenesí
de corceles, con pólvora quemada,
arde el cielo en la noche marroquí.
Címbalos y dulzainas, chirimías,
alegran la apatía del sidí,
exótico girar de bayaderas,
eróticas torsiones de la hurí,
y en la jáima, bajo el cielo estrellado,
se consuma el amor blanco y sutil.
La noche pone fin con la alborada,
salmodia su plegaria el almuecín,
vuelve la caravana a su camino,
cada sierva bajo su baldaquín.
Se enfilan los camellos en reata,
al paso del camello va el alfil,
pronto divisarán los minaretes
de la blanca mezquita de Agadir.
Como un trazo difuso entre las dunas,
se ve la caravana desde aquí,
con el paso cansino
se alejan y se alejan los camellos
nla nlu
nla nlu
nla nli.

( Chascando la lengua)

AL TOSTÓN

loa al tostón o cochinillo asado que se sirve en los figones y restaurantes de la provincia de Segovia



En tu honor maravilla del yantar
Que el placer gastronómico suscita
Satisface al gourmet y al sibarita
Y al asceta de su dieta hace abjurar.

Loa a ti democrático manjar
Que ya sea en manteles palaciegos,
En figones o en mesa de labriegos
Eres siempre exquisito al paladar.

En viernes te agasaja D. Carnal
Rindiendo a tus virtudes pleitesía
Y eres gozo pagano en carnaval.

El horno te convierte en ambrosía
Y al hacer de la mesa un ritual
Es tu carne pagana eucaristía.

JESUS URCELOY

Con todo mi respeto, mi admiración y mi afecto,
A mi profesor de poesía Jesus Urceloy



No es el Mont - Blanc debajo de un nsombrero,
ni la torre de pisa con zapatos,
sobre dos ochomiles inmediatos,
es el monte Everest con chubasquero,


Es como un Himnalaya casi entero,
es la biblia contada en mil versiones
es un ser de tan grandes dimensines
como su calidad de caballero.

En el baúl que cuelga de su mano,
guarda la colección de Alejandría
y encierra mas saber que el Vaticano.

Esa mole de hidalga demasía
que al mismísimo Atlante deja enano,
es un mar interior de poesía.

DESDE EL ACANTILADO

Nítido el horizonte, el mar tranquilo,
Acecho cauteloso de gaviotas,
solo el triangulo breve de una vela
cortando va el azul como un cuchillo,
silencioso y veloz, que impulsa el viento.

Sobre el azul, un tímido celaje
turba apenas, del mar , la sorda calma,
preludio de un rumor que poco a poco alza la brisa,
y un tenue escalofrío.
eriza el bello a la líquida epidermis.
Se encrespan rizados torbellinos,
Cual si fueran
mechones ondulados con ráfagas de espuma
que se alzan agresivos cuando estallan
contra el abrupto escollo del pardo roquedal.

Por el cantil,
reptando caen los troncos mutilados,
batidos al empuje del terral,
sus ramas ya resecas se descuelgan,
volcándose cual náufragos sedientos
sobre el brocal salino del bronco acantilado.

Y el viejo marinero,
Como otro tronco seco, enjuto y mutilado,
El sol y el yodo impreso en el semblante,
rumia entre los recuerdos de antiguas singladuras,
que en su pecho dejaron íntimas cicatrices.

Perdida la esperanza,
Con la mirada fija en el vacío,
anclada la añoranza en esta orilla
dentro del alma un velo de nostalgia,
y el brillo de una lágrima en los ojos,
esconde las pupilas
que ya no verá mas la orilla opuesta.

CHAPAPOTE

Ese bello rincón donde se duerme el día,
Cuna donde se mece la rosa de los vientos,
Ese roquedo verde de simas verticales
Donde anida el petrel y la gaviota,
Donde el aire es mas puro, mas limpia la ribera,
Mas amplio el panorama y mas bravo el horizonte.
Ese fluir constante de inquietas marejadas,
Fascinante apogeo del flujo embravecido.
Anchura de partidas, buscando nuevos mundos,
Bocana de retornos y abrigo de naufragios
Que murmura incesantes ecos de barcarolas…
De pronto ha enmudecido
Por que la pestilencia del vómito hediondo
de un monstruo malherido,
que antes de sumergir en el profundo abismo
su repugnante baba,
enturbió la hermosura del paisaje.
Por eso ya no forma la ola cristalina
Rizos de blanca espuma al saltar en la escollera,
Pues llega hasta la orilla, apagada por el lodo,
Ahogándose entre espesos y sordos maretazos.

Con la desolación en la mirada. Bebiéndose su llanto,
La pupila reseca y una muestra de hastío,
Resignado el gesto y la sonrisa amarga.
En el pecho la angustia, el alma en vilo y un nudo en la garganta.
Espera temeroso el marinero, anclado en la impotencia,
A que el infame monstruo que yace en el abismo,
Regurgite procaz, soltando de su vientre purulento,
El hipo repugnante de otro oleoso esputo.

Antes de que la roca se libere
Del sórdido dogal que la atenaza
Y la arena recobre el oro que lucía
Y reverbere el sol en los acantilados.
Antes que la gaviota alquitranada renueve su plumaje
Y vulva a haber cangrejos reptando entre las peñas,
Reluzca de nuevo la plata al rebullir la pesca en la almadraba,
Antes de que recobre el mar su poderoso azul
Y el litoral rechace el tenebroso luto,
Yo ya no podré ser testigo del paisaje,
Me iré con la esperanza
De que al pasar los ciclos infinitos,
La vida se renueve.
Pues auque falte luz que impida ver el alba,
El sol seguirá haciendo cada día
Su guiño vespertino en Finisterre.

POR SI ACASO

No pretendo por cuatro poemillas
Que se me abran las puertas del Parnaso,
Pues se que lo que escribo, a mas de escaso,
Son para los demás meras coplillas.

Por que mis invenciones sean sencillas,
No deben ser tomadas a chacota,
Que aunque yo me lo tome a chirigota,
Por la lírica paso, aun de puntillas.

Pues de esta sensación que de mí brota,
Muchas veces solemne y triste el paso,
Sangrando van mis versos gota a gota.

Y aunque de ser notorio en algún caso
La posibilidad sea muy remota,
Ahí quedan mis versos por si acaso.

EN EL RETIRO

Coleteaban las carpas hambrientas del estanque,
Hacia guiños el sol alegre entre los setos,
Sobreaguaban los patos arrogantes en la charca,
Se vestía de color la rosaleda,
En los parterres, la cala y el geranio florecían,
Los perros, en el rabo mostraban su alegría,
Me rodeaban voraces las palomas,
Las ardillas esquivas, mordisqueaban
El fruto y la hojarasca en los castaños,
Los gorriones astutos picaban en mi mano...
Contemplando la alegre algarabía
De los gritos y risas de los niños
Disputando su turno en los columpios
Esbozó mi semblante un gesto triste,
Mitad risa. Mitad llanto:
En el parque infantil, jugaba un niño menos

EN LA PLAYA

Movían al son del viento las palmeras
Sus femeninos talles al tiempo que agitaban
Con lánguido vaivén su vegetal melena.

El mar en calma, espesa alfombra azul
Mostraba la lisura de su pesada urdimbre,
Oleosa, añil y verde con flecos de blancura.

La resaca constante remangaba
Las faldas de la orilla dejando al descubierto,
Firme, rosada y tersa,
La suave morbidez de sus nalgas de arena.

Una marcada curva perfilaba
Con clara nitidez el horizonte
Como si una invisible cremallera que abrochara
El cielo con el mar
Cortaba el panorama en dos azules.

Sesteaban las gaviotas, y las olas,
En la arena al llegar se desmayaban,
Bordeando suavemente
La acrílica escasez de su bikini.

Con los ojos cerrados,
Mis manos rastreaban por los poros
Impresos en el braille
De las páginas rosadas de su piel,
Percibiendo en las yemas de los dedos
con exquisito tacto, los mensajes,
Que al mas íntimo gozo me invitaba
a través de la seda sensorial de sus contornos.

En el copo merengue de las nubes
Se hundían impulsadas por la brisa,
Como lenguas golosas los cipreses.

EL PENSADOR

Apoyado en la rodilla,
el codo, frunce en la frente
y con la mirada ausente,
sobre el puño la barbilla.
Noble testa que se humilla,
Firme torso que se quiebra,
Todo su perfil se integra
En aras del pensamiento.
Alegórico portento
De arte, genio, bronce y piedra.

ESCULTURA

Cavilando ante el inerte leño
que aquilata y voltea con la mano,
estruja su magín el artesano,
resopla,gesticula y frunce el ceño.

Una figura surge del ensueño,
que en su imaginación se consolida,
a realizar la imagen concebida,
se apresta con su estilo y con empeño.

Rasca con la herramienta,enardecido,
rebusca la invención que está escondida,
cada golpe de gubia es un latido,

que al ser la inutil broza suprimida,
emerge del madero el contenido,
y al fin el tronco amorfo cobra vida

CUANDO LLEGUE AL FINAL

Cuando llegue al final del calendario
Mis cuentas rendir a quien compete,
Veré si hasta setenta veces siete
Hice fructificar a mi denario.

Si mi escuela acabó en el parvulario,
Quien me dio habilidad de autodidacta,
Mi firme voluntad mantenga intacta
Hasta el último instante de mi horario.

De la luz y colores no me prive,
Ni el músculo me quede anquilosado,
Ni se enturbie mi mente en el declive.

Así junto al trabajo terminado,
A Dios le mostraré, si me recibe,
Otro por acabar y otro empezado.

COMO UNA NOVELA

El soneto es la forma en que me place
Escribir, pues igual que la novela,
El soneto en su estilo se modela
Con planteamiento, nudo y desenlace.

En el primer cuarteto se complace
El autor, planteando un entramado,
Con un lenguaje limpio y ordenado
Entreteje, desteje, hace y deshace.

La trama es un esquema cuando nace,
Se va enredando el nudo con escuela,
Según la habilidad con que se trace,

Y al final, extremando la cautela,
Se empieza a preparar el desenlace
Y en el último verso se desvela.

CON LA LETRA G

G de gordo, de grande y gaitero,
Gaitero gigantón, gavia, gavina,
Gavina de Galicia, golondrina,
Golondrina golosa en el granero.

Granero y garigola del granjero,
Granjero garbillando a sus gallinas,
Gallinas picoteando golosinas,
Golosinas que gusta el galochero.

Galochero guapeando al galanteo,
Galanteo de la gacela y el gacel,
Gacel gemiqueando en el godeo,

Godeo picaresco del gaché,
Gaché que va galleando al gorroneo
Gorroneando en saraos de alto caché.

CON LA LETRA B

Babosa, boba , borde ,bigotuda,
Bestia, bacante, bárbara, buscona,
Bebes binguí con bollas de borona.
Bastarda, bipartida, barriguda.

Tienes belfo y el bozo de barbuda
Embutes con babero a boca llena,
Balanceas tu buche de ballena
Bruñendo tu barriga como un buda.

¡Basta de tanta befa burladora!
Soy bordón, soy bachata, soy bromita.
De blondas y banderas bordadora,

Balsámica, benéfica, bendita,
Soy boca y beso, soy benefactora,
y soy bella, soy buena y soy bonita.

COMPLICIDAD

Lo escribo, por que de hablarte
se que debo contenerme,
que aunque me mires sin verme,
yo te veo sin mirarte.

Ayer cuando con tu esposo
ibas bajando la calle,
él te llevaba del talle
y yo me sentí celoso.

Al veros ¡OH, maravilla!
con un gesto campechano,
a él le ofrecí mi mano,
a ti un beso en la mejilla.

Perdona la travesura,
no quise causarte agravio
cuando el borde mi labio
te buscó la comisura,

Pues aunque estaba delante
de mi esposa y tu marido,
tu beso fue de cumplido,
mi beso, beso de amante.

Con una sonrisa luego
nos cruzamos la mirada,
y te presentí halagada
cuando repetiste el juego.

pues dejaste tal dulzura
en el borde de mis labios,
cuando el borde de tus labios
rozó con mi comisura

que al marcharte, silencioso,
os miré bajar la calle,
el volvió a ceñirte el talle
y yo me sentí celoso.

CELIBATO Y CASTIDAD

¿Se es casto por castidad,
O por falta de ocasión ?
Pues que si no hay tentación
¿Quien prueba la voluntad?
De la forma que el abad
es sensible a la ternura,
célibe es el caradura.
Si célibe no es ser casto,
al garzón no des abasto,
pero guardate del cura

DONACIÓN

No quiera dios que muera con violencia,
mas si mi suerte fuera perniciosa,
antes de dar mis huesos a la fosa,
disponga de mis órganos la ciencia.

Tendrá mi corazón nueva experiencia
del amor palpitando en otro pecho,
podrá algún cirrótico maltrecho
mi hígado sanar de su dolencia.

Extirpad mis entrañas diametrales,
si con ellas hacéis sendos aliños,
pervivirán mis vísceras renales.

Y en un pícaro gesto de cariño,
injertados mis órganos visuales,
desde otra faz, burlón os haré un guiño.

EL CRÁPULA

SONETO Nº XXII
EL CRAPULA

Empiezas por un chiste y una copa,
no encuentras para el último el momento,
otro chiste, otra copa , asi hasta ciento,
tienes ya el paladar como la estopa.

La noche va corriendo viento en popa
entre alcohol, nicotina o lo que sea,
aumentas mas y mas la melopea,
no sientes ya en tu cuerpo ni la ropa.

Te invitan a un amor desenfrenado
y alivian con mentiras tu bolsillo
cobrandote los besos al contado.

Empezaste riendo un chascarrillo
para, al fin de la noche abandonado,
llorar tu soledad en un bordillo.

El Altruista

Este poema me lo sugirío alguna gente
que va de generosa por la vida.

Me tengo por un mortal
Altruista y generoso,
Que con su verbo pomposo
Presume de liberal.
Mas por amor material
Me distancio del mendigo,
Otras veces me desdigo,
Si ofrezco y me cuesta dar,
Pues si me he de prodigar
Prefiero hacerlo conmigo.

Empezando

Empiezo este blog para mostrar mis escritos a quien pueda sentirse interesado.

SONETO Nº 7
A JESUS URCELOY

Con todo mi respeto, mi admiración y mi afecto,
A mi profesor de poesía Jesus Urceloy

No es el Mont - Blanc debajo de un nsombrero,
ni la torre de pisa con zapatos,
sobre dos ochomiles inmediatos,
es el monte Everest con chubasquero,

Es como un Himalaya casi entero,
es la biblia contada en mil versiones
es un ser de tan grandes dimensines
como su calidad de caballero.

En el baúl que cuelga de su mano,
guarda la colección de Alejandría
y encierra mas saber que el Vaticano.

Esa mole de hidalga demasía
que al mismísimo Atlante deja enano,
es un mar interior de poesía.