DEBIERA HABER UN DIOS

Debiera haber un Dios con que el ateo
Llene el cielo vacío en que se escuda
que libere al agnóstico de duda
y de empacho divino al fariseo.

Que advierta a los del cárdeno chapeo
que adulando al tirano,de consuno,
dictan dogmas,no creen en ninguno,
y enturbian la verdad por el trofeo.

A los que con la Túnica un enredo
formaron imponiendo a su albedrío
su trozo; cada cual distinto credo.

Por que yo en sus disputas no confío,
les digo amonestando con el dedo,
quedaos con vuestro dios,yo tengo el mío.

LOS ELEGIDOS

Por mas que a vuestras voces preste oídos,
por mas que lo pretendo no he llegado
a entender que a pesar de ser llamado,
no sea como vosotros elegido.

No me causa pavor el pretendido
horror a los fuegos abismales,
ni percibo los coros celestiales
del paraíso eterno prometido.

Si la fe gratuita me han negado,
y Dios por la razón no se demuestra,
por que siempre, del mal, viví apartado,

no espero peor suerte que la vuestra,
Si un cielo hay Dios me tendrá guardado,
en el cielo un lugar junto a su diestra.

.

CUANDO HABIA TORMENTA

Recuerdo como el cielo se rompía
cuando cúmulos grises se alzaban sinuosos,
que reptando por los valles y las lomas,
ocultaban el sol tras los celajes.
La mies me parecía un mar de rubia espuma
mecida por el viento.
Peinada a ras del suelo
se inclinaba la hierba sin segar.
Se apiñaba el ganado en la majada,
y las yuntas,ajenas al fragor de la tormenta,
rumiaban sin cesar parsimoniosas,
el heno amarillento en los pesebres
Me inquietaba por ver a las paridas azoradas
buscando en la manada a sus retoños
que con dulce balido reclamaban
de las pubes maternas , las ubres rebosantes.
Aislados goterones eran como el preludio
del oscuro turbión que se acercaba
deteniendo el afán en la alquería.
Junto al hogar
llenaban los gañanes las horas relajadas
con tenebrosos cuentos de lobos y jaurías
mientras yo en un rincón del lar sobrecogido
tomaba lentamente ,
un humilde tazón de sopas de ajo,
volando entre el sopor de las historias.
Con la frente apoyada en el alda de mi madre,
me dormía , y soñaba,
que pardos nubarrónes reptaban sinuosos ,
aullaban agoreros los lobos en las cumbres ,
y por las corralizas, inquietos centinelas,
ladraban los mastínes.

CUADERNAS VIAS

Respetad mi silencio.Mientras que estoy pensando,
estrujo mi sesera y apretando
a fondo mis entrañas, un puro voy fumando,
y entre fumada y soplo, mis versos van sonando.

Al tiempo que aligero mi espíritu y mi urgencia,
el humo del tabaco impone su presencia,
y al llenarse el vacío de etérea efervescencia,
se mezcla a sus efluvios mi mas íntima esencia.

Pletórico y tranquilo le doy fin al proceso,
los versos en el aire,vacío ya el absceso,
la tinta entre las uñas,con un borrón espeso,
en blanca celulosa el poema queda impreso.

Observo el contenido y el texto no me llena,
releo y tuerzo el gesto,la rima no me suena.
Y el fruto de mi esfuerzo, con la conciencia plena,
arrojo junto al puro y tiro de la cadena.

CRONICAS DE SOCIEDAD

Antes se suicidaba algún banquero
por una operación mal calculada,
el honor se lavaba con la espada
en un lance de amor o un entrevero.

Hoy lo que mas se lleva es ser fullero,
por mucho que una estafa sea abultada,
da igual si queda oculta o destapada,
si se sabe escapar con el dinero.

No importa la virtud de las doncellas,
que arrastran por el lodo el apellido
con tal de verse públicas estrellas.

y en este “trafulleo” desmedido,
los cuernos no son causa de querellas,
los lleva igual la esposa que el marido.

A CUATRO VOCES

Tómese un grave son de voces romas,
Otras tantas de timbre mas ligero,
El trino magistral de algún jilguero
Y un sonoro zureo de palomas.

Mézclese en polifónica redoma
Hasta lograr un copo de armonía,
Siguiendo al compás la maestría
De la mágica mano que sazona .

Añádase al ritmo acompasado
Un toque de emoción y sentimiento
Y cuando esté el manjar condimentado

Un pico de pimienta y de gracejo
Se sirve a cuatro voces entonado .
En cualquier polifónico festejo.

CON LA LETRA X

X de xilófagas carcomas que excavan excitadas
la espléndida madera de la cómoda Luis XV del
siglo XVI,que el eximio emperador Maximiliano
de México tenía en su palacio.

X de xilófonos que tañidos por las xanas misteriosas,
hacen sonar el agua de las fuentes en Asturias.
Xanas hermanas de las ninfas exóticas que tañen
xilórganos sonoros en las fuentes exquisitas
que existen en los valles fértiles de Xauen.

X de xenófobos que execran al esclavo exánime
que sopla el saxo con excelsa devoción,exhalando
su nostalgia en el lánguido lamento de las notas
exquisitas de un fox blues.

CON LA VENIA

Sin tener muy seguro en que me meto,
trenzando endecasílabos me afano,
por poder al final sentirme ufano
si logro los catorce de un soneto.

A escribir una décima me reto
gran esfuerzo me cuesta hacer quintillas,
o un rosario ensartar de redondillas,
pues no soy mucho mas que analfabeto.

Cuando empiezo a cantar, templo la prima
buscando consonantes desespero,
si el texto a la invención no se aproxima,

tacho y vuelvo a tachar, por que no quiero
que por ser fiel al metro y a la rima,
se quede la intención en el tintero.

CON LA LETRA M

M que a ser madre motiva el ser mujer,
M de mama de mamá de amamantar
M de mimos y de amor, eme de amar
M de emanación eme de amanecer.

M de melodía y mano de mecer,
M de meridiano y eme montañera,
M de mar y de mañana marinera,
M de molinera y muela de moler.

M para mostrar mi mente en movimiento,
M de verme en tu mirada y merecerte,
M de mal decir el mal sin miramiento,

M de esta mi malhadada mala suerte,
M de meditar llegado ya el momento
M, de mi mayoridad y de mi muerte

COMO EL AGUA

Como el agua de Mayo en el regato,
frescor que se despeña en el torrente,
tus palabras son vida y aliciente
que el tiempo de vivir hacen mas grato.

Cambiando lo lejano en inmediato,
destellos de violencia vi en tus ojos,
agujas de papel con tintes rojos,
despiertan mi vigila a tu arrebato.

Agujas que en el tiempo estáis clavadas,
al mapa de mi piel hacéis notario
con huellas de violencia remarcadas.

Vigilias que llenáis mi calendario,
de agua ,sueños y agujas afiladas
vais tejiendo la red de mi sudario.

COLORES

Blanco
Como un copo de algodón
Suave y pequeño,
Blando sueño
Del inocente mamón
Satisfecho,
Alborear de los pechos,
Manantiales de blancura,
Que prodigan con ternura
Chorros de vida potable,
Y en vigilias amorosas
Dan a las noches en blanco
Color con sabor a madre.

Verde,
Lirón que se despereza
Y quiere,
En un pálpito constante,
Conocer
Con una sed insaciable
De saber.
Preguntón impertinente,
Inquisitivo, implacable,
Tarabilla candorosa
Que a lo puntual compromete
Pues su inocencia adorable
No entiende de subterfugios
Ni acepta lo que le miente.

Rosa,
Primavera prodigiosa,
Enigma de los instintos,
Despertar,
A un tropel de mutaciones
Sucesivas,
Metamorfosis activas
Que van conformando el ser,
Ilusión que sueña en rosa
Magnificando el amor
Y en la intimidad sucumbe
Cuando la intuición presiente
Que aportar su don sublime
Al curso de la existencia,
Es descubrir que la rosa,
Cuando a la vida se abre,
Tiene además de color,
Polen, pistilos y estambres.

Rojo,
Arrebato, frenesí,
Coraje, violencia, arrojo,
Brío que imprime en la sangre
Arrogancia, obstinación,
Y corta sin reflexión
Los vínculos ancestrales,
Cambia estilos, rompe moldes
Con un ímpetu imparable
Y en sus ambiciones caben
Las pasiones más abyectas,
Las virtudes mas sublimes,
Las culpas mas condenables,
Los proyectos mas sinceros
La actitud más deplorable,
Los sentimientos mas nobles,
Los pensamientos más puros
Y en pos de la libertad
Orada la oscuridad
Penetrando en el futuro.

Azul,
Es como una suave brisa
Que calma los huracanes,
Equilibra las pasiones,
Pone el cielo a ras del suelo
Afianza los pilares
Del amor
Formando pares.
Cobarde por el temor
De que algún suceso altere
La calma de su nidal
Rechaza el dubio inestable,
Rebelde que ya no sueña
Y vive la realidad,
Se instala en la medianía
Y el sosiego,
Porque le atrapa en su juego
La apacible burguesía.

Gris,
Batín, sillón y pantuflas,
Indolencia, ensoñación
Y siestas consecutivas,
Difumino de las tardes
Paulatinas,
Ventana de la rutina
Por donde se asoma el tedio,
Halcón que clava en el pecho
Garras de melancolía,
Nostalgia de antiguos días
Que tergiversa recuerdos,
O borra de la retina,
La esencia de los sucesos,
Invierno que se avecina
Tras los cirros otoñales,
Y llena los pensamientos
De añoranza y soledad,
Cuando el dolor hace impares.

Negro,
Luctuosa oscuridad,
Sombra que enturbia el cerebro,
Orilla de lo inservible,
Sima de la existencia prescindible
Donde el alma, sin ser, se precipita,
Abismo donde el ánima transita
Cuando llega a la noche de los tiempos,
(Tras el fatuo blasón de las exequias
Y el hábito vacío de los ritos,)
Luctuosa oscuridad donde se hace
Rasero de las riquezas
Y “humo de las vanidades”.
Reflexión,
Al traspasar del limbo los umbrales,
Y temblar,
Oyendo a la razón en el momento
De dudar,
De paso a la profunda eternidad,
si trasponer la raya es solo un hito
O es vagar
Por las sombras de un túnel infinito
Sin percibir siquiera nuestra voz
Ni el eco de otro grito,
Ni un rayo de esperanza más allá.

COLADA

A la orilla del río,
normalmente los lunes,
pequeñas golondrinas
prendían silenciosas
banderas de la paz en mástiles de alambre,
y cuando el sol de otoño
tan gélido y tardío,
secaba la colada,
y una brisa cortante
flotaba en el ambiente.
Recuerdo que surgían,
entre la ropa blanca
y un suave aroma a espliego.
hinchadas y ateridas
las manos de mi madre

AL NAZARENO

Cuentan que en una entrega inusitada,
Arrastrando una cruz de trecho en trecho,
Aceptando su suerte, con el pecho
Herido por el látigo y la espada

Del centurión, la frente coronada
De espinas y el cuerpo lacerado.
Por redimir al hombre del pecado,
Por los hombres su sangre derramada.

Hoy al ver que la historia no ha cambiado,
Que el odio y la codicia es la gangrena
Que mina la virtud y está probado

Que el hombre para el hombre es una hiena,
Miro la herida abierta en tu costado
Y me pregunto: Señor, ¿valió la pena?

PARADOJAS

Tumbados a la sombra como holgazanes en activo,
En un borde del Centro colgaron la bandera,
Los pobres acaparan exceso de carencias.
Se me quedaba lejos el presente.
Gozaban de una vida holgada, pero estrecha de miras.
Sumando restas disminuyen su caudal.
Al punto llegar tuvo que volver a marchar
Siempre es negro el blanco de la diana.
Iba en aumento la merma de su salud.
Me subí al ascensor para bajar.
Los que jugaban a la diana no hacían blanco por tener “la negra”.
La nada está llena de vacío.
La sangre azul es roja.
Lleva una vida tan dura por ser de carácter blando
Era un tipo gordo, fino de modales
En el fondo es superficial.
Aceptó el jaque sin una queja.
Me era extrañamente familiar.
El empleado del metro hablaba sin medida.
Todos altos mandos eran bajitos
Quítate de ahí atrás que estás en medio
Despierta de soñar que es hora de dormir
Todo presente pertenece al pasado
Hay que ser fuerte para saber ceder
Me gusta el sol para gozar de la sombra
Los árboles no huyen del fuego
Que cuesta arriba se hace bajar los últimos escalones

BUSCANDO INSPIRACIÓN

Respetad mi silencio.
mientras que estoy pensando,
ordeno mis ideas y suspiro,
exprimiendo hasta fondo mis entrañas
al tiempo que me fumo un cigarrillo,
entre fumada y soplo mis versos van saliendo.
Al la par que mi urgencia y mi espíritu aligero,
la atmósfera se impregna
de tácitos vapores y aroma de tabaco,
mezclándose en el aire al humo en que me inspiro,
efluvios que subliman mi mas íntima esencia.
Transido al remover el río de esta angustia y el ansia que me oprime,
desnudas mis miserias,
evacuo la pujanza que alivia esta agonía
hasta el recto final con que termina el verso.
Como un borrón espeso de tinta entre las uñas,
imprimo mi poema con delicada unción
a un soporte espiral, cilíndrico y continuo de blanca celulosa.
Releo las grafías y noto que en el texto
el ritmo me chirría y la rima me repele.
Y como me repugna volverlo a releer,
el fruto de mi esfuerzo con la última colilla
lo tiro hecho un burujo a la higiénica cantora.

BODAS DE ORO

Llegando a estas alturas de la vida
en que el tiempo transcurre sosegado,
al mirar otra vez hacia el pasado
despierta la memoria adormecida.

Cuando se ha completado la medida
del duro caminar codo con codo,
y ya de dos mitades ha hecho un todo
medio siglo de lucha compartida.

Desde aquel, si me otorgo, aventurado,
al que amor y deseo haciendo coro
en las bodas de miel fue pronunciado.

El tiempo nos brindó el mejor tesoro,
volverlo a pronunciar ratificado
al repetirlo hoy en bodas de oro.

CELIBATO Y CASTIDAD

¿ Se es casto por castidad,
O por falta de ocasión ?
Pues que si no hay tentación
¿ Quien prueba la voluntad?
De la forma que el abad
es sensible a la ternura,
célibe es el caradura.
Si célibe no es ser casto,
al garzón no des abasto,
pero guardate del cura

BODAS DE ORO

Llegando a estas alturas de la vida
en que el tiempo transcurre sosegado,
al mirar otra vez hacia el pasado
despierta la memoria adormecida.

Cuando se ha completado la medida
del duro caminar codo con codo,
y ya de dos mitades ha hecho un todo
medio siglo de lucha compartida.

Desde aquel, si me otorgo, aventurado,
al que amor y deseo haciendo coro
en las bodas de miel fue pronunciado.

El tiempo nos brindó el mejor tesoro,
volverlo a pronunciar ratificado
al repetirlo hoy en bodas de oro.

ASI GRABO MI PIEL

Así grabó mi piel
el tiempo que retuerce el tronco a los olivos:
Con los primeros brotes
de risa que florece en primavera,
las gotas de rocío,
los cúmulos que esparcen la lluvia bondadosa,
el aire que acaricia la mies en los trigales,
los frutos generosos ,
El letargo aburrido de las tardes plomizas
las horas dilatadas del estío,
la galbana y la siesta,
las frescas madrugadas,
los matutinos sueños.
El sol que desparrama por las cumbres el oro del otoño,
que aunque arañe mi piel me hace sentirme vivo,
la nieve que atesora vida en los ventisqueros,
el vino de las noches ,
la fruta de los lechos,
la ternura caliente de los nidos ,
la llama que atempera la leche de los pechos
y la sabiduría:
cinceles de experiencia
que pintan paulatinos inviernos en las sienes
La historia que rescata del olvido la niebla del pasado,
El tiempo que retorna
a retorcer el tronco a los olivos,
al renovar los brotes de nuevas primaveras.
y completar un álbum de otoños sucesivos,
con  ráfagas vitales,
van dejando los surcos grabados en mi piel.

ANGELITOS NEGRTOS

Pintores que en los altares
Pintáis vírgenes galanas,
Rodeadas de querubes
Con las guedejas doradas,
Acordaros al pintar
Vírgenes inmaculadas,
De esos ángeles llorosos
De greñas enmarañadas,
Que entre lágrimas y mocos,
Mejillas embadurnadas
Y un arrebozo de moscas
Que les invaden la cara;
Aunque su piel es obscura,
Por dentro tienen un alma
Que es como pulpa de coco
Bajo la piel de avellana;
Que son el fruto inocente
De vírgenes ultrajadas
Marcadas por el estigma
De la iniquidad humana
Y aunque alguna bestia impía
Puso en su carne una mancha
Tienen un corazón limpio
Que el sufrimiento las lava.
Por eso cuando pintéis
En lienzos y fachadas,
Levitando entre las nubes
Esas vírgenes lozanas,
Con mil angelitos bellos
Por el cielo acompañadas,
Pensad que no es el color
De su piel, ni es por su raza
Lo que tiene Dios en cuenta
Cuando a su lado los llama.
Que para llevar la virgen
Por los cielos en volandas,
Igual que a los querubines
De mejillas sonrosadas,
A los angelitos negros
Les crecen las alas blancas

AMOR DE ADOLESCENTES

No es que fuese atractivo ni procaz,
Ni que tuviera un plan preconcebido,
Ni que noté a través de su vestido
La fruta de sus pechos en agraz.

Aún coartaba a mi anhelo pertinaz,
De mi acné impertinente, el sarpullido,
Mas superé mi traba y decidido,
Me mostré mas activo que locuaz.

Y al profanar mi beso sofocado
La seda virginal de sus mejillas,
Me forjé un paraíso ilimitado.

Pero el tiempo borró mis espinillas
Y de aquel firme amor inveterado
También se han esfumado las semillas.

AMOR

¿Dónde mora el amor que me enamora?
ven a morar conmigo enamorada,
ven a morar en mí, que en mi morada,
tengo almíbar de miel y zarzamora.

¿Donde está el dulce amor que se demora,
en yacer, en mi lecho, a mi costado?
que quiero ser tu amante enamorado
y que tú seas mi amada y mi amadora

amada de una hora cada hora,
amante de una hora cada día,
que el alba nos despierte cada aurora.

No tardes en llegar amada mía,
que ardiendo estoy de amor y ya es la hora
de darte con mi amor mi varonía.

AMADA DOÑA INES

¿Quién me puede decir si no es locura,
Que estando en este mundo para amar,
No me puedas querer sin profanar,
De tus prendas talares la blancura ¿

Si adoro de tus ojos la dulzura,
Deseo que sosiegues mis resabios
Y avivar con el fuego de mis labios
El ascua que tu boca configura,

Sentir bajo mis palmas la estructura
De tu busto y su trémolo armonioso,
Beber la miel caliente en tu cintura,

Fundirnos en un sueño delicioso,
Llenarte de mi ser cada hendidura
Y morirme después, pero dichoso.

BEBEDIZO

En dos crenchas partidos sus cabellos,
bajo la frente morena,
sus ojos, dos lirios negros,
Dos rosados tulipanes
cual rosas de terciopelo,
sus mejillas, sus labios,
frescos claveles bermejos.
Vibrantes frutos precoces,
la redondez de sus pechos.
Junco quebrado su talle,
cintas de seda mis dedos,
que al pénsil de su cintura,
como un lazo se ciñeron.
Bebió su boca anhelante
del humedal de mis besos,
la mía bebió el eraje
del manantial de su cuerpo.
Hundí el rostro en la espesura,
ávido, anhelante, terco..,
Me abrí paso entre sus flores
y ella me salió al encuentro.
Con el pomo del ariete,
rasgué la seda del velo.
y me alcé , Cid victorioso,
con la flor de su secreto.
Cuando me brindó la prenda
volamos fuera del tiempo
hasta un paraíso azul,
su cuerpo unido a mi cuerpo
por un junco atravesados.
Con las pupilas cerradas
y los labios entreabiertos
porque aún la quedaba fiebre
y a mi aún me quedaban besos.

XXV ANIVERSATRIO DEL CORO DEL B.CONSEJO

Si no tiene el caché del Donostiarra,
Ni canta un repertorio tan complejo,
¿Qué tiene el orfeón del Buen Consejo
Que su sencillo duende nos agarra?

¿Qué tiene, (muchas veces me pregunto,
Entre esa algarabía alborotada)
Para que esa babel desordenada
Termine en un armónico conjunto,

Y aunque sea cada ensayo una tabarra
Que a la madre Pilar le desespera,
Se consiga un concierto de primera
De lo que era un barbullo de chatarra?

¿Será que con la fe que nos hermana
Ponemos nuestras voces al compás
Para dar alegría a los demás
Al amparo de un aura franciscana?

Es por que prodigamos lo mejor
De nuestra voluntad con simpatía,
Llevamos por delante la alegría
Y siempre, por encima, el buen humor.

Por eso este conjunto no decrece,
Y aunque le surja algún que otro altibajo,
Con la fe renovada en el trabajo,
Después de cinco lustros permanece.

Ofrezcamos los lauros conseguidos
En este dilatado calendario,
Y hoy que es el veinticinco aniversario
Brindemos por los años compartidos.

ANGELITOS NEGROS

Pintores que en los altares
Pintáis vírgenes galanas,
Rodeadas de querubes
Con las guedejas doradas,
Acordaros al pintar
Vírgenes inmaculadas,
De esos ángeles llorosos
De greñas enmarañadas,
Que entre lágrimas y mocos,
Mejillas embadurnadas
Y un arrebozo de moscas
Que les invaden la cara;
Aunque su piel es obscura,
Por dentro tienen un alma
Que es como pulpa de coco
Bajo la piel de avellana;
Que son el fruto inocente
De vírgenes ultrajadas
Marcadas por el estigma
De la iniquidad humana
Y aunque alguna bestia impía
Puso en su carne una mancha
Tienen un corazón limpio
Que el sufrimiento las lava.
Por eso cuando pintéis
En lienzos y fachadas,
Levitando entre las nubes
Esas vírgenes lozanas,
Con mil angelitos bellos
Por el cielo acompañadas,
Pensad que no es el color
De su piel, ni es por su raza
Lo que tiene Dios en cuenta
Cuando a su lado los llama.
Que para llevar la virgen
Por los cielos en volandas,
Igual que a los querubines
De mejillas sonrosadas,
A los angelitos negros
Les crecen las alas blancas

AL VIEJO CANTOR

—Paráfrasis sobre el OLMO VIEJO DE ANTONIO MACHADO._


Al corazón herido por la pena
y el cuerpo dolorido
por un mal interior que le condena,
de nuevo el amor le ha sorprendido.

A este cuerpo decrépito y cansado,
Que está casi al final de su camino,
Con su aspecto exterior desaliñado
y triste, el espíritu cansino,

que ya no espera ver reverdecida
ninguna de sus viejas ilusiones
de juventud ahora adormecida.

Un cúmulo de negras sensaciones
van ensanchando el cráter de una herida
que socavan punzantes aguijones.

Antes de que al final, cantor del Duero,
reclave tu ataúd el carpintero,
desplegadas las velas de tu barca
emprendas la infinita singladura,
y el resto de tus restos en un arca,
al fondo de los valles y a la altura
se esparzan tus cenizas.
Antes que un torbellino te haga trizas,
antes que el mar te arrastre a la otra orilla,
antes de que la nieve de las cumbres
se torne en amarilla.
Te quiero confesar, cantor querido,
que en este corazón deshabitado,
sin esperanza viejo y malherido
aunque triste, decrépito y cansado,
una rosa en su echo ha florecido.

AL PASO DEL CAMELLO

Parte la caravana bulliciosa
con el alba desde Alcazarquivir,
dos lunas ya sobre la ardiente arena
del árido desierto magreví.
Jadea el beduíno ya sediento,
el oasis se divisa en el confín,
se agachan los camellos en la arena,
comienza la acampada su trajín.
Brilla el acero gris de los alfanjes
colgando en la cintura, del tahalí,
arabescos de oro en la espingarda,
dorado en las babuchas, las capas, carmesí,
Cárdeno, rutilando en el turbante,
fulguran los destellos de un rubí.
Entrechocan espadas y gumías,
galopes, melopea, frenesí
de corceles, con pólvora quemada,
arde el cielo en la noche marroquí.
Címbalos y dulzainas, chirimías,
alegran la apatía del sidí,
exótico girar de bayaderas,
eróticas torsiones de la hurí,
y en la jáima, bajo el cielo estrellado,
se consuma el amor blanco y sutil.
La noche pone fin con la alborada,
salmodia su plegaria el almuecín,
vuelve la caravana a su camino,
cada sierva bajo su baldaquín.
Se enfilan los camellos en reata,
al paso del camello va el alfil,
pronto divisarán los minaretes
de la blanca mezquita de Agadir.
Como un trazo difuso entre las dunas,
se ve la caravana desde aquí,
con el paso cansino
se alejan y se alejan los camellos
nla nlu
nla nlu
nla nli.

( Chascando la lengua)

AL TOSTÓN

loa al tostón o cochinillo asado que se sirve en los figones y restaurantes de la provincia de Segovia



En tu honor maravilla del yantar
Que el placer gastronómico suscita
Satisface al gourmet y al sibarita
Y al asceta de su dieta hace abjurar.

Loa a ti democrático manjar
Que ya sea en manteles palaciegos,
En figones o en mesa de labriegos
Eres siempre exquisito al paladar.

En viernes te agasaja D. Carnal
Rindiendo a tus virtudes pleitesía
Y eres gozo pagano en carnaval.

El horno te convierte en ambrosía
Y al hacer de la mesa un ritual
Es tu carne pagana eucaristía.

JESUS URCELOY

Con todo mi respeto, mi admiración y mi afecto,
A mi profesor de poesía Jesus Urceloy



No es el Mont - Blanc debajo de un nsombrero,
ni la torre de pisa con zapatos,
sobre dos ochomiles inmediatos,
es el monte Everest con chubasquero,


Es como un Himnalaya casi entero,
es la biblia contada en mil versiones
es un ser de tan grandes dimensines
como su calidad de caballero.

En el baúl que cuelga de su mano,
guarda la colección de Alejandría
y encierra mas saber que el Vaticano.

Esa mole de hidalga demasía
que al mismísimo Atlante deja enano,
es un mar interior de poesía.

DESDE EL ACANTILADO

Nítido el horizonte, el mar tranquilo,
Acecho cauteloso de gaviotas,
solo el triangulo breve de una vela
cortando va el azul como un cuchillo,
silencioso y veloz, que impulsa el viento.

Sobre el azul, un tímido celaje
turba apenas, del mar , la sorda calma,
preludio de un rumor que poco a poco alza la brisa,
y un tenue escalofrío.
eriza el bello a la líquida epidermis.
Se encrespan rizados torbellinos,
Cual si fueran
mechones ondulados con ráfagas de espuma
que se alzan agresivos cuando estallan
contra el abrupto escollo del pardo roquedal.

Por el cantil,
reptando caen los troncos mutilados,
batidos al empuje del terral,
sus ramas ya resecas se descuelgan,
volcándose cual náufragos sedientos
sobre el brocal salino del bronco acantilado.

Y el viejo marinero,
Como otro tronco seco, enjuto y mutilado,
El sol y el yodo impreso en el semblante,
rumia entre los recuerdos de antiguas singladuras,
que en su pecho dejaron íntimas cicatrices.

Perdida la esperanza,
Con la mirada fija en el vacío,
anclada la añoranza en esta orilla
dentro del alma un velo de nostalgia,
y el brillo de una lágrima en los ojos,
esconde las pupilas
que ya no verá mas la orilla opuesta.

CHAPAPOTE

Ese bello rincón donde se duerme el día,
Cuna donde se mece la rosa de los vientos,
Ese roquedo verde de simas verticales
Donde anida el petrel y la gaviota,
Donde el aire es mas puro, mas limpia la ribera,
Mas amplio el panorama y mas bravo el horizonte.
Ese fluir constante de inquietas marejadas,
Fascinante apogeo del flujo embravecido.
Anchura de partidas, buscando nuevos mundos,
Bocana de retornos y abrigo de naufragios
Que murmura incesantes ecos de barcarolas…
De pronto ha enmudecido
Por que la pestilencia del vómito hediondo
de un monstruo malherido,
que antes de sumergir en el profundo abismo
su repugnante baba,
enturbió la hermosura del paisaje.
Por eso ya no forma la ola cristalina
Rizos de blanca espuma al saltar en la escollera,
Pues llega hasta la orilla, apagada por el lodo,
Ahogándose entre espesos y sordos maretazos.

Con la desolación en la mirada. Bebiéndose su llanto,
La pupila reseca y una muestra de hastío,
Resignado el gesto y la sonrisa amarga.
En el pecho la angustia, el alma en vilo y un nudo en la garganta.
Espera temeroso el marinero, anclado en la impotencia,
A que el infame monstruo que yace en el abismo,
Regurgite procaz, soltando de su vientre purulento,
El hipo repugnante de otro oleoso esputo.

Antes de que la roca se libere
Del sórdido dogal que la atenaza
Y la arena recobre el oro que lucía
Y reverbere el sol en los acantilados.
Antes que la gaviota alquitranada renueve su plumaje
Y vulva a haber cangrejos reptando entre las peñas,
Reluzca de nuevo la plata al rebullir la pesca en la almadraba,
Antes de que recobre el mar su poderoso azul
Y el litoral rechace el tenebroso luto,
Yo ya no podré ser testigo del paisaje,
Me iré con la esperanza
De que al pasar los ciclos infinitos,
La vida se renueve.
Pues auque falte luz que impida ver el alba,
El sol seguirá haciendo cada día
Su guiño vespertino en Finisterre.

POR SI ACASO

No pretendo por cuatro poemillas
Que se me abran las puertas del Parnaso,
Pues se que lo que escribo, a mas de escaso,
Son para los demás meras coplillas.

Por que mis invenciones sean sencillas,
No deben ser tomadas a chacota,
Que aunque yo me lo tome a chirigota,
Por la lírica paso, aun de puntillas.

Pues de esta sensación que de mí brota,
Muchas veces solemne y triste el paso,
Sangrando van mis versos gota a gota.

Y aunque de ser notorio en algún caso
La posibilidad sea muy remota,
Ahí quedan mis versos por si acaso.

EN EL RETIRO

Coleteaban las carpas hambrientas del estanque,
Hacia guiños el sol alegre entre los setos,
Sobreaguaban los patos arrogantes en la charca,
Se vestía de color la rosaleda,
En los parterres, la cala y el geranio florecían,
Los perros, en el rabo mostraban su alegría,
Me rodeaban voraces las palomas,
Las ardillas esquivas, mordisqueaban
El fruto y la hojarasca en los castaños,
Los gorriones astutos picaban en mi mano...
Contemplando la alegre algarabía
De los gritos y risas de los niños
Disputando su turno en los columpios
Esbozó mi semblante un gesto triste,
Mitad risa. Mitad llanto:
En el parque infantil, jugaba un niño menos

EN LA PLAYA

Movían al son del viento las palmeras
Sus femeninos talles al tiempo que agitaban
Con lánguido vaivén su vegetal melena.

El mar en calma, espesa alfombra azul
Mostraba la lisura de su pesada urdimbre,
Oleosa, añil y verde con flecos de blancura.

La resaca constante remangaba
Las faldas de la orilla dejando al descubierto,
Firme, rosada y tersa,
La suave morbidez de sus nalgas de arena.

Una marcada curva perfilaba
Con clara nitidez el horizonte
Como si una invisible cremallera que abrochara
El cielo con el mar
Cortaba el panorama en dos azules.

Sesteaban las gaviotas, y las olas,
En la arena al llegar se desmayaban,
Bordeando suavemente
La acrílica escasez de su bikini.

Con los ojos cerrados,
Mis manos rastreaban por los poros
Impresos en el braille
De las páginas rosadas de su piel,
Percibiendo en las yemas de los dedos
con exquisito tacto, los mensajes,
Que al mas íntimo gozo me invitaba
a través de la seda sensorial de sus contornos.

En el copo merengue de las nubes
Se hundían impulsadas por la brisa,
Como lenguas golosas los cipreses.

EL PENSADOR

Apoyado en la rodilla,
el codo, frunce en la frente
y con la mirada ausente,
sobre el puño la barbilla.
Noble testa que se humilla,
Firme torso que se quiebra,
Todo su perfil se integra
En aras del pensamiento.
Alegórico portento
De arte, genio, bronce y piedra.

ESCULTURA

Cavilando ante el inerte leño
que aquilata y voltea con la mano,
estruja su magín el artesano,
resopla,gesticula y frunce el ceño.

Una figura surge del ensueño,
que en su imaginación se consolida,
a realizar la imagen concebida,
se apresta con su estilo y con empeño.

Rasca con la herramienta,enardecido,
rebusca la invención que está escondida,
cada golpe de gubia es un latido,

que al ser la inutil broza suprimida,
emerge del madero el contenido,
y al fin el tronco amorfo cobra vida

CUANDO LLEGUE AL FINAL

Cuando llegue al final del calendario
Mis cuentas rendir a quien compete,
Veré si hasta setenta veces siete
Hice fructificar a mi denario.

Si mi escuela acabó en el parvulario,
Quien me dio habilidad de autodidacta,
Mi firme voluntad mantenga intacta
Hasta el último instante de mi horario.

De la luz y colores no me prive,
Ni el músculo me quede anquilosado,
Ni se enturbie mi mente en el declive.

Así junto al trabajo terminado,
A Dios le mostraré, si me recibe,
Otro por acabar y otro empezado.

COMO UNA NOVELA

El soneto es la forma en que me place
Escribir, pues igual que la novela,
El soneto en su estilo se modela
Con planteamiento, nudo y desenlace.

En el primer cuarteto se complace
El autor, planteando un entramado,
Con un lenguaje limpio y ordenado
Entreteje, desteje, hace y deshace.

La trama es un esquema cuando nace,
Se va enredando el nudo con escuela,
Según la habilidad con que se trace,

Y al final, extremando la cautela,
Se empieza a preparar el desenlace
Y en el último verso se desvela.

CON LA LETRA G

G de gordo, de grande y gaitero,
Gaitero gigantón, gavia, gavina,
Gavina de Galicia, golondrina,
Golondrina golosa en el granero.

Granero y garigola del granjero,
Granjero garbillando a sus gallinas,
Gallinas picoteando golosinas,
Golosinas que gusta el galochero.

Galochero guapeando al galanteo,
Galanteo de la gacela y el gacel,
Gacel gemiqueando en el godeo,

Godeo picaresco del gaché,
Gaché que va galleando al gorroneo
Gorroneando en saraos de alto caché.

CON LA LETRA B

Babosa, boba , borde ,bigotuda,
Bestia, bacante, bárbara, buscona,
Bebes binguí con bollas de borona.
Bastarda, bipartida, barriguda.

Tienes belfo y el bozo de barbuda
Embutes con babero a boca llena,
Balanceas tu buche de ballena
Bruñendo tu barriga como un buda.

¡Basta de tanta befa burladora!
Soy bordón, soy bachata, soy bromita.
De blondas y banderas bordadora,

Balsámica, benéfica, bendita,
Soy boca y beso, soy benefactora,
y soy bella, soy buena y soy bonita.

COMPLICIDAD

Lo escribo, por que de hablarte
se que debo contenerme,
que aunque me mires sin verme,
yo te veo sin mirarte.

Ayer cuando con tu esposo
ibas bajando la calle,
él te llevaba del talle
y yo me sentí celoso.

Al veros ¡OH, maravilla!
con un gesto campechano,
a él le ofrecí mi mano,
a ti un beso en la mejilla.

Perdona la travesura,
no quise causarte agravio
cuando el borde mi labio
te buscó la comisura,

Pues aunque estaba delante
de mi esposa y tu marido,
tu beso fue de cumplido,
mi beso, beso de amante.

Con una sonrisa luego
nos cruzamos la mirada,
y te presentí halagada
cuando repetiste el juego.

pues dejaste tal dulzura
en el borde de mis labios,
cuando el borde de tus labios
rozó con mi comisura

que al marcharte, silencioso,
os miré bajar la calle,
el volvió a ceñirte el talle
y yo me sentí celoso.

CELIBATO Y CASTIDAD

¿Se es casto por castidad,
O por falta de ocasión ?
Pues que si no hay tentación
¿Quien prueba la voluntad?
De la forma que el abad
es sensible a la ternura,
célibe es el caradura.
Si célibe no es ser casto,
al garzón no des abasto,
pero guardate del cura

DONACIÓN

No quiera dios que muera con violencia,
mas si mi suerte fuera perniciosa,
antes de dar mis huesos a la fosa,
disponga de mis órganos la ciencia.

Tendrá mi corazón nueva experiencia
del amor palpitando en otro pecho,
podrá algún cirrótico maltrecho
mi hígado sanar de su dolencia.

Extirpad mis entrañas diametrales,
si con ellas hacéis sendos aliños,
pervivirán mis vísceras renales.

Y en un pícaro gesto de cariño,
injertados mis órganos visuales,
desde otra faz, burlón os haré un guiño.

EL CRÁPULA

SONETO Nº XXII
EL CRAPULA

Empiezas por un chiste y una copa,
no encuentras para el último el momento,
otro chiste, otra copa , asi hasta ciento,
tienes ya el paladar como la estopa.

La noche va corriendo viento en popa
entre alcohol, nicotina o lo que sea,
aumentas mas y mas la melopea,
no sientes ya en tu cuerpo ni la ropa.

Te invitan a un amor desenfrenado
y alivian con mentiras tu bolsillo
cobrandote los besos al contado.

Empezaste riendo un chascarrillo
para, al fin de la noche abandonado,
llorar tu soledad en un bordillo.

El Altruista

Este poema me lo sugirío alguna gente
que va de generosa por la vida.

Me tengo por un mortal
Altruista y generoso,
Que con su verbo pomposo
Presume de liberal.
Mas por amor material
Me distancio del mendigo,
Otras veces me desdigo,
Si ofrezco y me cuesta dar,
Pues si me he de prodigar
Prefiero hacerlo conmigo.

Empezando

Empiezo este blog para mostrar mis escritos a quien pueda sentirse interesado.

SONETO Nº 7
A JESUS URCELOY

Con todo mi respeto, mi admiración y mi afecto,
A mi profesor de poesía Jesus Urceloy

No es el Mont - Blanc debajo de un nsombrero,
ni la torre de pisa con zapatos,
sobre dos ochomiles inmediatos,
es el monte Everest con chubasquero,

Es como un Himalaya casi entero,
es la biblia contada en mil versiones
es un ser de tan grandes dimensines
como su calidad de caballero.

En el baúl que cuelga de su mano,
guarda la colección de Alejandría
y encierra mas saber que el Vaticano.

Esa mole de hidalga demasía
que al mismísimo Atlante deja enano,
es un mar interior de poesía.